Papá cuéntame otra vez, Ismael Serrano

Antes de todos, disculpad nuestra ausencia durante estos cuatros días. La causa no es otra que el incendio de una central de telecomunicaciones que colgó a Málaga del tendedero y la incapacitó para continuar la vida corriente y acelerada del mundo contemporáneo. Arreglada la avería, intentaremos recuperar los temas atrasados. No se preocupen, al cabo de un año, la lista tendrá exactamente 365 canciones en 365 días. Ni una más, ni una menos.

También quería informaros que muy pronto se van a incorporar al blog dos nuevos redactores: Almudena Bueno y Javier Cerezo. Ambos son excelentes entendidos de la música y escriben bien. Los que deseen colaborar, pueden hacerlo siguiendo las instrucciones indicadas en el apartado Colaborar del blog. El resto de novedades las iré colgando durante estos días. ¡Os sorprenderá!

Y por fin, la canción de este miércoles: Papá cuéntame otra vez del artista madrileño Ismael Serrano. A mí, los cantautores no me llaman demasiado la atención. Pero debo de reconocer que Serrano tiene algo que lo diferencia del resto. El tema que pinchamos hoy está incluido su primer álbum, Atrapados en azul de 1997. Obtuvo un éxito rotundo, consolidando ya desde el primer momento a un intérprete de emociones y realidades sociales. Sensible, austero, tímido y poeta, su obra es reconocida también entre la crítica. Para los fans de Ismael Serrano le será grato saber que no será la última vez que lo hagamos pasear por aquí, entre los bastidores de 365 canciones, una canción para cada día. Hoy, la dedicatoria no podría ser para otra persona que para María, una compañera y amiga, que cumple veinte añitos. ¡Felicidades!

Letra de Papá cuéntame otra vez

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.